tag:blogger.com,1999:blog-2867345575151036302023-11-16T11:04:51.769-08:00NO ME PIDAS QUE TE ESCRIBASrta. Glezzhttp://www.blogger.com/profile/17818086078321744308noreply@blogger.comBlogger15125tag:blogger.com,1999:blog-286734557515103630.post-53827996173235233682012-05-13T11:21:00.002-07:002012-05-13T11:21:41.164-07:00MI NUEVO BLOG¡Hola!<br />
He creado un nuevo blog donde pondré mis escritos y mis manualidades... Para los que quieran seguir leyéndome, adjunto mi dirección:<br />
<br />
<a href="http://losmundossecretosdelaura.blogspot.com.es/">http://losmundossecretosdelaura.blogspot.com.es/</a>Srta. Glezzhttp://www.blogger.com/profile/17818086078321744308noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-286734557515103630.post-6840992215320412642012-04-22T10:14:00.000-07:002012-04-22T11:36:08.034-07:00INTENTANDO EXPLICAR UNA PEQUEÑÍSIMA PARTE SOBRE...<br />
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Comic Sans MS,cursive;">Vivo
encerrado en mi mundo. Tengo miedo a muchas cosas, aunque muchos de
esos miedos sé que para otros son miedos tontos e inexplicables. </span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Comic Sans MS,cursive;"> Imagina
que tienes miedo a las arañas, incluso a las más pequeñas. Imagina
que estás estudiando cuando aparece una diminuta araña sobre el
escritorio y no puedes evitar asustarte y alejarte de allí. Has
dejado tu libro sobre la mesa, pero eres incapaz de volver para
cogerlo. ¿Cuántas personas te han dicho que es un miedo estúpido?</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Comic Sans MS,cursive;"> O
imagina que tienes miedo a las alturas, tanto, que eres incapaz de
subirte sobre una diminuta caja por miedo a perder el equilibrio y
caer ¿qué te diría alguien que se pasa días, semanas, meses y
años programando escapadas para escalar las montañas más altas?</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Comic Sans MS,cursive;"> Imagina
que unimos todos los miedos insignificantes y los ponemos en un sólo
ser. Bien, yo soy una de esas personas con miedo a muchas cosas... Ya
puedes decirme que son miedos tontos, pero, ¿qué me dices tú de
los tuyos? ¿No son igual de tontos si los miras objetivamente? ¿No
te obstaculizan, acaso? Y, ¿cuántas veces te han dicho que tu miedo
es absurdo y sin embargo no lo has superado? Entonces, pensándolo
bien, ¿qué tienen de diferente tus miedos y mis miedos?</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Comic Sans MS,cursive;"> La
diferencia está en que te llamarán miedica cariñosamente, tú les
sonreirás con un poco de vergüenza, y te seguirán aceptando...
Pero a mí, me dará tanto miedo y seré tan incapaz de expresarlo,
que me mirarán con ojos de miedo, otros, se reirán de mí de forma
malsana y me llamarán tonto y probablemente me acaben dejando de
lado.</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Comic Sans MS,cursive;"> Imagina
que el miedo te hiciese incapaz de descifrar los sonidos de tu
entorno, ¿te imaginas? Tu querrías silencio para superar ese miedo,
pero en vez de eso, unos cuantos te dirían sin parar “cálmate”.
Pero tú no escucharías cálmate, tú simplemente escucharías
sonidos. Yo entonces me tiro del pelo, o me pego, o me tapo las
orejas y grito muy fuerte, porque quiero que todos se callen, pero en
vez de eso el cálmate se vuelve más fuerte y constante, y me pego,
y gritan más fuerte, y chillo, y así, como una cadena. Pero no
estoy loco. Tengo miedo, no tan controlado como el tuyo, pero, ¿eh
que cuando te ataca, te late el corazón muy fuerte y te comportas
también un poco... raro? Entonces, ¿eh que no soy tan diferente ni
tan raro?</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Comic Sans MS,cursive;"> Me
gusta la tranquilidad y mi rutina, y odio los cambios bruscos porque
los estímulos me inquietan: los coches, las motos, los niños con
sus mochilas de ruedas, los gritos, el silbato del policía, los
pitidos, el timbre, el “goooooooool”, los cohetes, los petardos,
los sabores, el tacto, la gente que pasa por tu lado corriendo,
lasseñaleselmovilsonandoderepentelagentequehablasinpararysigueysiguey...</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Comic Sans MS,cursive;"> Para
mí el mundo es así, rápido, sin tiempo a asimilarlo, o sí, pero
con poca gente a mi alrededor con la suficiente paciencia para darme
tiempo a entender tantos códigos y señales...</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Comic Sans MS,cursive;"> </span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Comic Sans MS,cursive;">Piensas
que soy súper extraño porque no suelo mirar a la cara ni a los
ojos. Imagina que estás sentado en tu sillón y te ponen una
película muda ya empezada. Y tú intentas saber por qué ella está
sonriendo, pero no lo sabes porque no viste antes de qué se trataba,
o que está llorando, pero tampoco consigues entender el por qué, y
al rato, de tanto intentar sin éxito entender sus emociones y
encontrar explicaciones, te sientes muy frustrado y apagas el
televisor. </span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Comic Sans MS,cursive;"> Pero
imagina que en vez de una película muda, es la radio. Lo entenderías
todo y sabrías identificar cada emoción a través de cada pausa
entre palabra y palabra. </span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Comic Sans MS,cursive;"> Pues
a mí me cuesta menos escucharte que mirarte. Porque me cuesta saber
que sonríes, que lloras, que estás enfadado, que estás triste. Es
como cuando tú no entendías esa película muda ya empezada, tan
sólo veo a personas haciendo miles de muecas que me desconciertan y
me crean desconfianza. ¿Empiezas a entenderme un poquito? ¡Seguro
que sí...!</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Comic Sans MS,cursive;">También
me miras raro porque no hablo. Te entiendo. “¿Qué estará
pensando? ¿Me estará entendiendo? ¿Le habré caído bien? O por el
contrario, ¿desearía no volverme a ver?” Supongo que soy como un
libro cerrado, y que para ti guardo un montón de secretos. </span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Comic Sans MS,cursive;"> Pero
si de verdad te esfuerzas, si realmente te encuentras con fuerza para
parar junto a mí el mundo, si me observas con interés y no con
miedo, si te acercas poco a poco y de puntillas sin hacer mucho
ruido, descubrirás sonrisas que salen de la nada, verás muchas de
mis aficiones que te dejaran con la boca abierta, verás como poco a
poco empiezo a entender y a adaptarme aunque más lentamente que tú,
que despacito te iré incluyendo en mi mundo molestándome cada vez
menos tu presencia y sintiéndome cada vez más a gustito, </span>
<br />
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Comic Sans MS,cursive;">consiguiendo
aumentar cada vez más la autoestima, esa palabra que significa
crecer...</span></div>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
… <span style="font-family: Comic Sans MS,cursive;">Si
tú quisieras...</span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Comic Sans MS,cursive;">Laura
González Barro</span><br />
<span style="font-family: Comic Sans MS,cursive;">-------------------------------------------------------------------------------------------</span><br />
<span style="font-family: Comic Sans MS,cursive;">Si prefieres escucharlo de la voz de Esther Villanueva Martínez:</span><br />
<span style="font-family: Comic Sans MS,cursive;"><a href="http://www.goear.com/listen/65e1a9b/autismo-laura-gonzalez-barro">http://www.goear.com/listen/65e1a9b/autismo-laura-gonzalez-barro</a> </span><br />
<span style="font-family: Comic Sans MS,cursive;">-------------------------------------------------------------------------------------------</span><br />
<span style="font-family: Comic Sans MS,cursive;">Intentando explicar una pequeñísima parte sobre el... AUTISMO </span><br />
<span style="font-family: Comic Sans MS,cursive;"><br /></span><br />
<span style="font-family: Comic Sans MS,cursive;">Si quieres saber más...:</span><br />
<span style="font-family: Comic Sans MS,cursive;"><br /></span><br />
<span style="font-family: Comic Sans MS,cursive;">- Autismo infantil y familia; parte 1: http://www.youtube.com/watch?v=TFiT3uYo-Ug</span><br />
<span style="font-family: Comic Sans MS,cursive;">Parte 2: http://www.youtube.com/watch?v=1FjvodJs4Gc&feature=endscreen&NR=1</span><br />
<span style="font-family: Comic Sans MS,cursive;">- Simon, recuperado de autismo: http://www.youtube.com/watch?v=OCSoM6BJhxk&feature=related</span></div>Srta. Glezzhttp://www.blogger.com/profile/17818086078321744308noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-286734557515103630.post-60170633312192081432012-04-12T07:17:00.000-07:002012-04-12T07:17:34.793-07:00HIPERSENSIBILIDAD<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;">Puedes escuchar mientras lees: <a href="http://www.youtube.com/watch?v=IyCRJmerW1Q">http://www.youtube.com/watch?v=IyCRJmerW1Q</a></span></div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">------------------------------------------------------------------------------------------------------------</div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;">El Señor Ingo y yo estamos de acuerdo en que soy hipersensible a un montón de cosas. La verdad es que yo no sabía que lo era, pero sin darme cuenta lo era. Le pregunté al Señor Ingo que cómo había podido pasar que yo no lo supiera:<i> </i></span></div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;"><i> -¿Cómo ha podido pasar el que yo no lo supiera, Señor Ingo?</i></span></div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;">El Señor Ingo me miró con sus ojos muy redondos y negros que nunca cierra y no me respondió:</span></div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 0.58cm;"> <span style="font-family: Courier New,monospace;"><i>- …</i></span></div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;">Me pregunté y le pregunté si eran unos de esos misterios de la vida.</span></div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 0.61cm;"> <span style="font-family: Courier New,monospace;"><i>- ¿Son unos de esos misterios de la vida, Señor Ringo?</i></span></div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;">No dijo nada, así que supuse que sí o que yo quería creer que sí, como me suele decir mamá y añade:</span></div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 0.64cm;"> <span style="font-family: Courier New,monospace;"><i>- Tu siempre crees que responde lo que a ti te interesa que responda. </i>(Añade) E<i>res muy lista y muy pilla, tú</i>.</span></div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;">La cuestión es que descubrí que era hipersensible de sopetón y no veas que faenón me llevó escribir todas las cosas a las que era hipersensible para guardarlo en mi cajita “Datos importantes para un futuro”. </span> </div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;"> El Señor Ingo es el osito de peluche más guay del mundo mundial. Aunque no hable, me ayuda, porque deja que clave mis ojos en los suyos y me pierda en ellos hasta desaparecer. Jamás ha roto en dos un pensamiento en proceso de elaboración con un “¿qué miras?” o con un movimiento de cabeza que me hacía volver en sí. Mamá sí que lo suele hacer. Lo hace a todas horas. La miro y la miro y siempre esquiva mi mirada. Papá dice que es porque no se quiere, de eso todavía no sé nada, así que no sé si es verdad, pero aún así continuo mirándola aunque esquive mi mirada un billón de veces.</span></div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;"> La gente dice que soy rara porque miro muy fijamente a los ojos y les hago sentir mal sin yo darme cuenta. Papá dice al respecto que es que me quiero mucho y por eso no tengo miedo a nada, yo no sé si me quiero, así que cuando lo dice encojo mis hombros haciendo morritos y exclamo: “pues no lo sé”.</span></div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 0.69cm;"> <span style="font-family: Courier New,monospace;"><i>- Pues no lo sé</i></span><span style="font-family: Courier New,monospace;">.</span></div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;"> No fue ahí cuando descubrí que era hipersensible, y aún más que lo era a un montón de cosas. Lo supe por unos de esos misterios de la vida, porque mamá nunca ha dicho nada para ella misma en voz alta delante de mí, y si no lo hubiese hecho y me hubiese enterado años más tarde, el faenón en hacer una lista para “Datos importantes para un futuro” hubiese sido muy grande. Porque si soy hipersensible ahora a un hipermegamontonazodecosas no me quiero imaginar de aquí unos años, ¡seré a un hipermegasupermontonazacodecosas!</span></div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;"> Mamá suspiró largamente así: “Ainsssssssssssssssss...”. Se puso la mano izquierda en el pecho y dijo: “por qué seré tan hipersensible”. Y yo me pregunté “¿qué es eso de hipersensible?”</span></div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 0.74cm;"> <span style="font-family: Courier New,monospace;"><i>- ¿Qué es eso de hipersensible?</i></span></div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;">Y ella me dijo “algo que te afecta mucho y no puedes evitarlo”:</span></div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 0.71cm;"> <span style="font-family: Courier New,monospace;"><i>- Algo que te afecta mucho y no puedes evitarlo.</i></span></div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;">Ahí sí que me fui pitando y coloqué ante mí al Señor Ingo. Cogí un lápiz de color verde, unos cuantos folios y empecé a pensar. Me pregunté si era hipersensible a la cebolla:</span></div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 0.79cm;"> <span style="font-family: Courier New,monospace;"><i>- Lo soy, porque aunque no esté en la cocina soy capaz de olerla y mis ojos no paran de llorar. ¡Me afecta mucho y no lo puedo evitar...!</i></span></div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;"><span style="font-style: normal;">Al helado de vainilla:</span></span></div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 0.85cm;"> <span style="font-family: Courier New,monospace;"><i>- También. No me imagino probando otro sabor y arriesgarme a que no me guste... ¡No lo puedo evitar...!</i></span></div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;">A quedarme distraída...</span></div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 0.9cm;"> <span style="font-family: Courier New,monospace;"><i>- Mirando la ventana. Y más, si llueve. Me relaja, así que me afecta y no puedo evitar hacerlo...</i></span></div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;"><span style="font-style: normal;">A las gotas...</span></span></div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 0.93cm;"> <span style="font-family: Courier New,monospace;"><i>- Más que a la lluvia. Porque es lo que prueba que ha llovido. Verlas en la ventana, sobre los coches, sobre las hojas... Me fascina. No lo puedo evitar... </i></span> </div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;">Así hice una larga lista: a la alegría inicial de notar el intenso sabor de un chicle y la inmensa tristeza cuando ya no había sabor y lo tenías que tirar. Al crear pompas de jabón y sentir satisfacción al explotarlas y notar la sensación jabonosa resultante en mis manos.. A... A... Un montón de cosas más...</span></div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 0.08cm;"> <br />
</div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 0.08cm;"> <br />
</div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 0.08cm;"> <span style="font-family: Courier New,monospace;">Subí las escaleras que conducían a la que fue mi habitación durante tantos largos años y entré. Las paredes seguían pintadas de aquel verde manzana que tanto me gustaba, aunque las manchas de humedad mostraban que el tiempo había pasado aunque todo siguiera intacto. No habían telarañas, lo que me hacía creer que mi madre pasaba allí largas horas, recordando mi niñez y con él su pasado. </span> </div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 0.08cm;"> <span style="font-family: Courier New,monospace;"> No me reconocí allí dentro pese que había sido durante años mi espacio, y me costaba revivir aquellas sensaciones tan desconocidas ahora que en aquel entonces agolpaban mi pecho haciéndome sentir una Amelie creando un mundo de sueños.</span></div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 0.08cm;"> <span style="font-family: Courier New,monospace;"> Tan sólo habían restos de mi adolescencia. Me pregunté si realmente estaban en un destino desconocido el Señor Ingo y todas aquellas cosas de mi niñez que tiré a la basura cuando ya las creí innecesarias. </span> </div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 0.08cm;"> <span style="font-family: Courier New,monospace;"> Con un atisbo de duda me dirigí al cuarto de mis padres y miré bajo la cama. Había una caja en la que ponía “COSAS DE CLARA”. La saqué y no recuerdo si fue con entusiasmo, con miedo o con las dos cosas. Estaba a punto de reencontrarme con mi niñez, de revivir aquella pequeña llama. Abrir la caja era de lo más sencillo, pero aún así me costó. </span> </div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 0.08cm;"> <span style="font-family: Courier New,monospace;"> Las lágrimas acudieron nada más ver al Señor Ringo. Recordé a mamá cosiendo sus rotos tantas veces, y allí seguía, fiel a mi mirada. Lo dejé sobre mi regazo mientras seguía investigando.</span></div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 0.08cm;"> <span style="font-family: Courier New,monospace;"> Habían varias fotos, objetos que en aquel momento vi un gran valor en ellos y mi cajita “Datos importantes para un futuro”. La saqué y la contemplé antes de abrirla.</span></div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 0.08cm;"> <span style="font-family: Courier New,monospace;"> Cuando lo hice, cogí aquella lista de tres hojas que creé sobre las cosas a las que era hipersensible. Las releí mientras sonreía y una vez acabé las doblé y las puse en lo más hondo de la caja. Cogí un trozo de papel y un lápiz de color rojo y en mayúsculas escribí sobre él para después meterlo en la caja:</span></div><div align="CENTER" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; margin-left: 0.08cm;"> “<span style="font-family: Courier New,monospace;">HIPERSENSIBLE... A LA VIDA”</span></div>Srta. Glezzhttp://www.blogger.com/profile/17818086078321744308noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-286734557515103630.post-22013100120720047172012-04-08T12:12:00.001-07:002012-04-12T15:10:28.240-07:00PENÉLOPE<div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;">Mientras lees puedes escuchar...:</span></div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=6YddPRlGF3U">http://www.youtube.com/watch?v=6YddPRlGF3U</a></span></div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;">----------------------------------------------------------------</span></div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;">Recuerdo el día que papá me llevó por primera vez a la biblioteca de casa. </span> </div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlwiPjUBbIcAJPckX2eFZAWOEBtbWW8Donspo8iaoCMyTGVZyM74FefBdnppNCKLDr8SHDjDSyyE5tQt4al3mHxiIMCF2771oi5EeRENECdb78ccA1P7HdFOp_sKn9t6EHSmycnNV04aI/s1600/Snapshot_20120408_10.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlwiPjUBbIcAJPckX2eFZAWOEBtbWW8Donspo8iaoCMyTGVZyM74FefBdnppNCKLDr8SHDjDSyyE5tQt4al3mHxiIMCF2771oi5EeRENECdb78ccA1P7HdFOp_sKn9t6EHSmycnNV04aI/s320/Snapshot_20120408_10.JPG" width="320" /></a><span style="font-family: Courier New,monospace;"> Llovía de esa forma en que las gotas se hacen oír de la alegría que sienten al desprenderse y caer, chocando con fuerza contra todo, mezclándose con la tierra. </span> </div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;"> Siempre he pensado que la alegría de las gotas es como la adrenalina que sienten aquellos que emprenden caminos nuevos, ya que, por muy simples que puedan parecer, no pueden evitar sentir su corazón bombeando con más fuerza que en lo cotidiano. </span> </div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;"> Yo creo que sólo las gotas bien formadas que ya no tienen miedo a nada son capaces de caer con tanta felicidad. Es como un ritual en el que sólo unos pocos se dan cuenta de lo que está sucediendo. Son en esos momentos en que paro con mis quehaceres y observo por la ventana queriendo ser partícipe del momento, pensando que aunque mis ojos no estén preparados para definirlas individualmente, ellas, hechas para la velocidad, sí pueden verme a mí. </span> </div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;"> Estaba yo aquel día en medio de ese ritual cuando papá se sentó a mí lado, sonriendo con complicidad y colocando su mano sobre mi espalda, mirando más allá de la ventana.</span></div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;"> Las manos de papá son grandes y suaves, y están llenas de palabras que durante años ha ido dejando sobre sitios diferentes: sobre libretas, folios, servilletas, posavasos, agendas y diarios, para ser, como última parada, un libro.</span></div><ul><ul><li><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;">Penélope, ¿piensas estar sentada frente a la ventana hasta que caigan las últimas gotas?</span></div></li>
<li><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;">Es posible, papá.</span></div></li>
<li><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;">Hija, ¡menuda paciencia tienes!</span></div></li>
<li><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;">¿Sabes, papi? Cuando la lluvia crea su propia música, no puedes huir de ella. Puedes subir el volumen de la tele, poner música, pero siempre habrá un momento en que deberás moverte de sitio, y cuando te muevas, volverás a escuchar su melodía. Ella riega el campo y alza el olor de la tierra, así pues, ¿por qué no mirarla? </span> </div></li>
<li><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;">Tienes razón. Así pues, ¿qué te parece si vamos a la biblioteca y escuchamos allí la lluvia caer?</span></div></li>
<li><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;">¿¡Lo dices en serio!?</span></div></li>
<li><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;">Jajaja, lo digo en serio.</span></div></li>
</ul></ul><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;">Papá me abrazó con sus <i>brazos protectores</i><span style="font-style: normal;">, como dice mamá. Le miré con esos </span><i>ojazos tan expresivos</i><span style="font-style: normal;">, le dije que sí con la cabeza y le di la mano. </span></span> </div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;"><span style="font-style: normal;"> Jamás había pisado la biblioteca, donde, según mamá, </span><i>papá guarda sus más grandes tesoros después de ti y de mí, los libros</i><span style="font-style: normal;">. Así que fui con la espalda bien recta, mostrando mi más sincero respeto en mi mirada.</span></span></div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;"> Cuando papá abrió la puerta me di cuenta de lo acostumbrados que estamos a los olores del día a día, pues pude oler sin acercarme siquiera a las estanterías, el aroma a madera que desprendían y que penetraba en mi nariz, primero provocándome una leve molestia, después, dándome cobijo. </span> </div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;"> Creo que desde ese primer contacto me di cuenta que allí dentro había vida aún cuando nadie estaba dentro, pues entré vacilando, a pasitos cortos, como pequeños sorbos dan los bebés cuando se alimentan de la leche de sus madres.</span></div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;"> Cuando entré, abrí mucho la boca, o al menos, eso fue lo que me dijo papá más tarde, y lo que acostumbra a explicar cuando habla de aquella vez. </span> </div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;"> Aquel respeto profundo que sentía hacia todo el papel colocado de forma ordenada sobre todos aquellos estantes no pudo contener a la Penélope admirada que albergaba en mi interior.</span></div><ul><li><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;">¡Uau! ¡Cuántos libros en las estanterías!</span></div></li>
<li><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;">Sssshhhh... ¡No hagas ruido o los despertarás! - Me dijo papá, muy flojito pero con convicción, creando en mi más asombro aún.</span></div></li>
<li><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;">Pero, ¿los libros duermen?</span></div></li>
<li><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;">Los libros, Penélope, tan sólo despiertan cuando tocas sus lomos, les miras con mimo y respeto y hueles sus páginas... Y una vez los abres es cuando todas esas palabras cobran vida dando forma a sus personajes, ambientes y épocas en el tiempo.</span></div></li>
<li><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;">¿Incluso épocas que jamás han existido?</span></div></li>
<li><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;">Incluso esas épocas cobran vida. Un libro es tu mejor compañero, y como tal, tan sólo te pedirá que no lo subestimes. Los libros, como las personas, a veces necesitan tiempo para ser ellos mismos, y es entonces, cuando sientas que un libro no te está agradando lo suficiente, que has de devolverlo a su lugar y esperar a sentir que el libro te vuelve a llamar, será en ese momento en que deberás de volver a empezar desde la primera página para que pueda volverte a dar la bienvenida.</span></div></li>
<li><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;">Uaaaaaaaalaaaaa...</span></div></li>
<li><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;">Y ahora, Penélope, puedes recorrer todas la estanterías y escoger el primer libro que leerás.</span></div></li>
</ul><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;">Y mientras me perdía entre todos esos libros, tactos y olores que exclamé: </span> </div><ul><li><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;">Tenía razón, puedes hacer cualquier cosa para huir de la lluvia, que siempre te acompaña.</span></div></li>
<li><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;">Jamás dije que fuésemos a huir de la lluvia, pero, lo mismo que puedes ver la lluvia caer, ¿por qué no dejar que nos haga compañía haciendo del ritual de las gotas y el de las letras sólo uno? </span> </div></li>
</ul><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</div><div align="JUSTIFY" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Courier New,monospace;">Desde hace cuatro años, cuando llueve, voy a la biblioteca, me dirijo sin vacilar hacía la misma estantería, cojo el mismo libro y me siento sobre la vieja butaca. Aquel libro, el último que escribió, y que cada vez que empiezo puedo ver las manos llenas de palabras de papá moviéndose sobre el papel, la una escribiendo, la otra, sujetando. Aquél libro que lleva un nombre, mi nombre y una historia, mi historia. Aquél libro inédito que escribió sólo para mí.</span></div>Srta. Glezzhttp://www.blogger.com/profile/17818086078321744308noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-286734557515103630.post-22388465166523712002012-01-06T12:32:00.000-08:002012-01-06T12:32:34.750-08:00DOLORES<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Todo el mundo se empeña en decir, aún después de seis años y aunque lo haya negado mil veces, que lo que me llevó a aquel trágico accidente que me dejaría tetraplejica y postrada la mayor parte del tiempo en una cama, fue mi angustia y mi nerviosismo por llegar a casa de mi madre para encargarme de sus cuidados y necesidades de aquella tarde, pues según la gente, que no yo, llegaba tarde. Del por qué mi familia se empeñaría en despertar en mi aspecto lastimero un atisbo de heroísmo, jamás lo sabré. </span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> Se debería tratar tal vez de lo triste en decir que iba a mi ritmo de siempre, confiada con mis manos sobre el volante rumbo del camino de siempre por la carretera de siempre y con mi mente en otra parte, que mi pie me jugó una mala pasada y en el momento menos inesperado apretó el acelerador y que cuando quise poner remedio, que fue cuando me di cuenta, ya era demasiado tarde y me di de bruces contra esa curva similar a otras tantas que ya había dejado atrás.</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> Desde aquella tarde empecé a ser la pobrecita Dolores y para los médicos una tetraplejica más. ¿Causa? Accidente de coche. ¿Iba bebida? No, no iba bebida ni drogada, y yo que estaba entre la conciencia y la inconsciencia me hubiese gustado añadir que lo que estaba era distraída pensando en que tenía que comprar zumo de naranja del que sabía como el natural pero que no llevara pulpa, azucarado, pero que no engordase mucho, porque iba a ir a cenar a mi casa mi hija y le gustaba ese zumo del que nunca recordaba la marca. </span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> Decidí no tomármelo a llanto, aunque vergüenza de aquel trágico fallo a mi edad, sentí mucha y mil veces que me la comí. Tampoco decidí volverme una cascarrabias ni una de esas leyendas urbanas como, por ejemplo, la vieja chiflada postrada en una cama que dicen que si te acercas mucho a ella saca sus mandíbulas y te come, pero no un poco, te devora de verdad. </span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> Quizá lo que me molestara de verdad era el entusiasmo fingido de las enfermeras y mi simple diagnóstico archivado en mi historial, y es que en ningún informe médico ponía: Dolores, a raíz del torpe accidente acometido el día tal del mes cual del año x y a causa de su tetraplejía, se ha convertido en una psicóloga familiar de élite y a agudizado tanto su oído, su vista y su olfato que nada tendría que envidiar ni a un detective y si me apuran a un chef, y que considera los pucheros que hace su vecina la Encarnita una delicia.</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> Y es que, por ejemplo, esta última semana, mi hija ya se me ha quejado cinco veces de la lavadora que le empieza a fallar, de su Javier que ya no sabe qué hacer para que saque buenas notas y de su marido que no se implica. Y todo esto lo hace mientras me coloca la cuña, mientras me quita la cuña, mientras me recoloca la almohada y mientras no hace absolutamente nada, y yo, que no puedo salir corriendo, ahí me quedo sin más remedio que escuchar a todo aquel que quiera contarme sus penas.</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> De la chica que me viene a cuidar por las mañanas sé que cuando viene sonriendo y me lee las noticias del corazón, que aunque a mi no me guste ese mundo engancha, está contenta, pero cuando me venga y se siente a mi lado, mire por la ventana y empiece con sus “uhmm… uhmmmm… jum jum”, eso es que ha discutido con su Paco que la tiene harte pero le quiere y que no sabe qué hacer.</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> Sé que son las nueve de la mañana cada vez que oigo bajar estruendosamente las escaleras al hijo de mi vecina de arriba yéndose al colegio -que ya lleva un año yendo solo- y sé que son las tres y media cuando le vuelvo a escuchar que sube corriendo y haciendo sonar sus llaves.</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> Los martes y los viernes se me hace la boca agua oliendo los pucheros de mi vecina de al lado, la Encarnita, y el resto de la semana tengo que lidiar con los aromas sin sustancia de alguna vecina que desconozco pero que seguro que está dieta y jamás se distraerá al volante pensando que tiene que comprar zumo de naranja del que sabe como el natural, pero sin pulpa, azucarado, pero que engorde poco, porque de bien seguro que se irá directa al que ponga “Sin azúcares añadidos”.</span><br />
<br />
Srta. Glezzhttp://www.blogger.com/profile/17818086078321744308noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-286734557515103630.post-59555356525702170292011-11-07T14:11:00.000-08:002011-11-07T14:11:58.023-08:00<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> </w:Compatibility> <w:BrowserLevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" LatentStyleCount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style>
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</b></i></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><i><b>Y por último, también va dedicado a Albert Espinosa, una persona que luchó contra el cáncer y lo venció, pero lo más importante: como persona es una persona única, un diamante.</b></i></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><i><b>--------------------------------------------------------------------------------------------------------------</b></i></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><b>Me gustan los globos de helio. Tienen tantos colores y formas… Mi sueño es poder comprar un día muchos globos y soltarlos, ver como alcanzan el cielo y se pierden en el infinito. Pero claro, para eso primero tengo que salir de aquí. ¡Madre mía! Qué emoción estoy sintiendo, ¡y eso que todavía no ha llegado el día en que lo pueda hacer! Me lo puedo imaginar… Mamá, al ver cómo los suelto, pondrá por un momento cara de horror y exclamará “¡Pero que despilfarro de dinero!”, ya la estoy incluso oyendo, ¿tú no? ¡Jeje! Sí, seguro que sí. Pero papá reirá mucho y muy fuerte, enseñando todos los dientes que se empeña en disimular. Conociendo a papá… </b></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><b><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Pero ahora papá y mamá están un poco tristes… No sé si es porque me están dando unas medicinas que me han dejado sin pelo. A lo mejor me ven un poco feo… Pero yo me miro en el espejo y, ¡tampoco estoy tan mal! Además, ¡con este calor que hace me va de maravilla! Fíjate que a veces les miro entrecerrando mucho los ojos y puedo ver como se están deshaciendo como un helado. ¿¡Helado!? ¡Oh! ¡Ahora me comería un buen helado con mucho chocolate…! Pero bueno, ¿por dónde iba? Ah, sí… Mis papis están un poco tristes… Verás, se ve que tengo una cosa que se llama cáncer y no es muy bueno. Ese tal cáncer hace que a veces esté un poco malito y cuando lo estoy mi papá dice cosas como “¿por qué? Si sólo tiene cinco años…” y alguna que otra palabra fea que no la digo porque mamá no me deja… </b></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><b><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Yo estoy un poco triste, pero no por el cáncer ese que se ve que a veces se lleva gente al cielo, ¡a mí no me va a llevar! Si eso que se vaya con los globos de helio el día que los compre y los suelte. No, yo no estoy triste por eso… Sino porque ya no veo a mis amigos… Y tenía tres novias en el cole con las que me iba a casar. Y esto es un secreto que te cuento, ¿eh? No lo vayas a decir… Son las más guapas de la clase. Pero claro, ahora que no estoy en clase seguro que se habrán ido con Eric, el segundo más guapo de la clase porque el primero soy yo, ¿sabes? Además, a veces estoy flojo y no puedo correr, ni jugar… </b></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><b><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>¡Pero no te pongas triste! Hace poco era todo mucho peor… Mamá, cuando me dijeron que tenía que irme al hospital, tuvo que dejar su trabajo y venirse conmigo, y papá lo pasaba mal porque al continuar con su trabajo sólo podía venir a verme los sábados y domingos. Mamá no se podía quedar a dormir en el hospital y a veces, como un hotel vale mucho dinero, pues dormía en el coche. Con esto sí que te puedes poner triste de verdad, porque yo me sentía muy triste, sobretodo cuando intentaba hacer ver que no había llorado. Entre nosotros: miente fatal.</b></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><b><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Descubrimos que había una casa donde acogían a personas como yo y en la que tanto como mi mamá como yo podíamos estar allí y dormir allí, ¡sin pagar! ¿Te imaginas? Sí, yo también me puse muy contento cuando mamá me lo dijo. ¡Y la casa está súper cerca del hospital! Es súper guay, porque a veces vienen personas y nos enseñan a hacer pulseras y juegan con nosotros… </b></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><b><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Ahora sí que necesito que me guardes un secreto, ¿me lo prometes? Jo, pero guárdamelo de verdad, ¿eh? Que se que lo de mis tres novias ya lo has contado… Bueno, ahí va: Veo monstruos. ¡No te asustes! Son monstruos buenos que sólo vemos los niños como yo… Se hacen llamar Xuklis y ¿sabes qué hacen? Absorben las cosas malas que tenemos dentro y nos ponen buenos más pronto, ¿a qué me tienes envidia? ¡JA! </b></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><b>Penélope corre por la feria con su nuevo vestido. Es su cumpleaños y su padre le ha llevado con sus abuelos a la feria. Ella tira de sus pantalones con impaciencia mientras que con la otra mano intenta abarcarlo todo. Su padre le coge la mano y le susurra algo al oído. Ella sonríe. Se dirigen a un carrito de la feria, su padre saca dinero. Se alejan. Entre los dos sujetan todos esos hilos que sujetan los globos. Se miran entre los dos, cuentan hasta tres y los sueltan mientras Penélope sopla muy fuerte. Piensa que es gracias a su soplo que todos esos globos se han elevado hacia el cielo hasta perderse en el infinito, y su padre no piensa decirle la verdad. No le vayas a contar el secreto, ¿eh? Ssshhh… La abu exclama “¡Qué despilfarro de dinero!”, pero el abu ríe muy fuerte y con fuerza, enseñando todos los dientes que siempre se empeña en disimular… </b></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><b>Laura González Barro </b></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><b><br />
</b></div>Srta. Glezzhttp://www.blogger.com/profile/17818086078321744308noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-286734557515103630.post-75221604994795900942011-10-16T11:48:00.000-07:002011-10-16T11:48:52.344-07:00FINAL<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOuyb-aVASyYzhhJaTof8XspWEptBoNSCopCnQcXh7QImgIfTNhI4BJjGIz2hxFFm-AcRt2ldHdEBw47yo7ET4qCPXgqUWlxEi0gxczPCLsLcb8L6gRmQtcoW7YRfucJhjnnPBhecH0cM/s1600/casa-abandonada1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOuyb-aVASyYzhhJaTof8XspWEptBoNSCopCnQcXh7QImgIfTNhI4BJjGIz2hxFFm-AcRt2ldHdEBw47yo7ET4qCPXgqUWlxEi0gxczPCLsLcb8L6gRmQtcoW7YRfucJhjnnPBhecH0cM/s320/casa-abandonada1.jpg" width="214" /></a></div><!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> </w:Compatibility> <w:BrowserLevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" LatentStyleCount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style>
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<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;">Sobre la marcha elegimos ese final sin saber en qué momento perdimos la esperanza. Estaba todo perdido y de nada iba a servir la lucha por sobrevivir. </div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Me tumbó en aquella cama que olía a abandono con ganas e impaciencia. Me puse sobre él y le rodeé con mis besos, y fue tal mi urgencia que ni tan siquiera me di cuenta que estaba dejando la marca de mis besos sobre su piel a causa del carmín. Me hizo suya y le hice mío. Nos hicimos uno. Al acabar nos miramos decididos antes de salir a la cruda realidad.</div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Aquella plaga de zombies se acercaba a nosotros sin contemplaciones. Era o correr hasta el agotamiento sabiendo que tarde o temprano íbamos a ser alcanzados o lanzarnos hacia ellos y luchar hasta la muerte.</div>Srta. Glezzhttp://www.blogger.com/profile/17818086078321744308noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-286734557515103630.post-113258644228331612011-09-21T11:19:00.000-07:002011-09-21T11:21:21.352-07:00[...]<div style="text-align: justify;"><i><u><b><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">"NOTA DE LA AUTORA</span></b></u>: </i><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><i>Muchas veces he escuchado a gente comentar sobre aquella vecina que recibe malos tratos y "hay que ver qué mala vida le ha tocado a la pobre". Siempre me han parecido más importantes los hijos de esas pobres señoras, que viven estas experiencias desde pequeños, que las sienten... sienten el miedo. Ellos sí que no han tenido otra alternativa que soportar cosas que no les tocaban, nadie les ha dado la opción de jugar y jugar y ser felices o jugar y jugar... para después llorar cuando papá llegue bebido a casa. No pretendo ser políticamente correcta ni escribir historias de amor empalagosas (ello no significa que jamás vaya a escribir un relato de amor). Miles de escritores ya se encargan de eso. Me gusta mirar donde nadie quiere mirar, sin ello significar que sea una persona sumamente pesimista, simplemente, son casos que existen, como aquél que se enamora y se casa y vivieron felices y comieron perdices."</i></span></div><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><i>------------------------------------------------------------------------------------------- </i></span><br />
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjT28fxV2sEmyHrKdFoX0YZFU0I7u82z_PawHGD6AJuh_IA2YzOxqc4ZHmJKqE2w04UsVis-dKdayBx4c_eacySu-AZTPsyv5IIQhVhUGMeTuHN7a4OnVLWhNeskMdYCQMxM3WhupoIkVc/s1600/ni%25C3%25B1o-miedo-gaza-300x202.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="134" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjT28fxV2sEmyHrKdFoX0YZFU0I7u82z_PawHGD6AJuh_IA2YzOxqc4ZHmJKqE2w04UsVis-dKdayBx4c_eacySu-AZTPsyv5IIQhVhUGMeTuHN7a4OnVLWhNeskMdYCQMxM3WhupoIkVc/s200/ni%25C3%25B1o-miedo-gaza-300x202.jpg" width="200" /></a><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;">Escuché a mamá decir algo de que papá tenía que estar en el bar. Yo no sabía muy bien qué era eso de estar en un bar, pero como mamá estaba triste y preocupada, decidí quedarme callado. Siempre que mamá decía eso de que papá estaba en el bar, más tarde papá aparecía y cerraba la puerta muy fuerte y chillaba y se oían ruidos y golpes, todo muy rápido. Así que cuando mamá dijo eso y decidí quedarme callado, al rato fui a decirle que me iba a dormir, pero era mentira, en realidad me quedaba sentado en la cama contando ovejitas, cantando muy flojito y dándome pequeños pellizcos para intentar no quedarme dormido. </span></div><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;"> </span><br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> Entonces llegó papá, y escuché la puerta, y por el ruido diría que tropezó con algo y que, como siempre que volvía del bar, iba andando muy raro, como cuando yo empiezo a dar muchas vueltas y mamá me dice “no hagas eso que te vas a marear” y decido dejar de dar vueltas y voy andando sin poder mantener el equilibrio. Pues así andaba papá. La verdad es que cuando imaginaba a papá andar así, sentía mucho miedo, porque antes o después vendrían los gritos.</span></div><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;"> </span><br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> Escuché cómo papá encendía la luz del salón y gritaba puta y se iba a la habitación muy rápido y cerraba la puerta de su habitación por dentro. Mamá también estaba dentro. Yo salí corriendo de mi habitación e intenté abrir la puerta pero no podía, porque como he dicho, papá cerró la puerta por dentro. “Liberar a mamá”, mi mente me decía una y otra vez que liberara a mamá. Como no podía abrir la puerta me puse a golpear la puerta muy fuerte, y a chillar. Chillaba mucho. Los vecinos empezaron a encender las luces del salón, se asomaron al balcón, y nadie hacía nada mientras yo chillaba muy fuerte y daba golpes en la puerta. A mí esa parte siempre me hacía sentir fatal porque en mi casa no hay cortinas y que me miraran y no hicieran nada… Pero bueno. Mi padre abrió la puerta muy rápido y salió. Yo tenía los ojos muy abiertos por el miedo. Mamá salió llorando. Yo también lloraba y tenía muchos mocos que no me dejaban respirar bien. </span></div><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;"> </span><br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> Yo me ponía delante de mamá. Siempre. Porque sabía que así papá no le haría nada porque me podía hacer daño a mí. Eso creía. No me preguntéis por qué.</span></div><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;"> </span><br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> Estuvieron mucho rato gritando. Siempre llega una parte en la que me encuentro tan mal que vómito y vómito y me hago caca encima, todo a la vez. Entonces mamá va conmigo al baño y papá nos sigue mientras sigue chillando como un loco y entonces yo de los nervios sigo vomitando y vomitando. Pero ese día no llegué a esa parte porque recuerdo que papá le dijo a mamá “¡hija de puta!” y yo le dije “¡hijo de puta tú!”, y entonces él se enfadó mucho y con la mano muy abierta me dio un golpe en la oreja. Noté un dolor muy intenso pero el miedo no te deja sentir nada. Sólo te confunde más y más. Mamá me abrazó y cuando me separó de ella me miró la oreja. Entonces abrió mucho la boca y se la tapó con las manos. Se puso muy nerviosa. Yo sólo veía su boca abrir y cerrarse constantemente pero no escuchaba nada, así que sentí aún más miedo. Sólo oía un “piiiiii”, como cuando entras a mucha velocidad en un túnel o el avión sube muy alto, pero no oía nada de nada. Papá seguía enfadado y abría y cerraba la boca también. Pero mamá ya no le prestaba atención. Me puso muy rápido la chaqueta, me cogió del brazo y salimos de casa. Yo no entendía nada, pero corría y corría a su lado. Entonces me llevó al hospital y me hicieron muchas cosas y pasó mucho rato y seguía sin escuchar nada y empecé a entender que mi alrededor siempre se iba a mantener en silencio y sólo iba a ver mucho movimiento y bocas abriéndose y cerrarse, pero ya está. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><i>"Hold up<br />
Hold on<br />
Don't be scared<br />
You'll never change what's been and gone<br />
May your smile (may your smile)<br />
Shine on (shine on)<br />
Don't be scared (don't be scared)<br />
Your destiny may keep you warm"</i></div><div style="text-align: center;"><i>(Mantente firme<br />
Sontente<br />
No tengas miedo<br />
No puedes cambiar lo que ya pasó<br />
Puede tu sonrisa... <br />
brillar... <br />
No tengas miedo<br />
Tu destino te mantendrá calido.)</i><i> </i></div><div style="text-align: center;"><i>- Stop crying your heart out; Oasis- </i></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div>Srta. Glezzhttp://www.blogger.com/profile/17818086078321744308noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-286734557515103630.post-45239185955162236692011-08-27T23:28:00.000-07:002011-08-27T23:28:33.719-07:00NO ERA...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXapWybcWYeOwGAU7MTBPQana7da2ZQhe69sU7intLnpnunlgZhSmiLPBO8MvO33dbyo-riodyd4zNbXgwi4mtTA7YOfprds_a2hBasulVUXrJhmVFgpp4YvrEG9XxBOZ4-sdxq9fZ8EU/s1600/al-menos-dos-soldados-muertos-y-seis-heridos-en-un-campo-minado-en-colombia%2524304x228.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXapWybcWYeOwGAU7MTBPQana7da2ZQhe69sU7intLnpnunlgZhSmiLPBO8MvO33dbyo-riodyd4zNbXgwi4mtTA7YOfprds_a2hBasulVUXrJhmVFgpp4YvrEG9XxBOZ4-sdxq9fZ8EU/s1600/al-menos-dos-soldados-muertos-y-seis-heridos-en-un-campo-minado-en-colombia%2524304x228.jpg" /></a></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">... </span><!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> </w:Compatibility> <w:BrowserLevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" LatentStyleCount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style>
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</style> <![endif]--> </div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">la primera vez que ponía una y ya tenía mucha experiencia en ello. Le encantaba ver sus obras de arte, sobre todo cuando alguien, en su intento de huída, se despistaba y pisaba el artefacto, uno entre mil en aquel campo de minas.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">Una vez pisada la bomba, no había vuelta atrás. Se oía un “click” antes de apartar el pie y estallar en mil pedazos. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;">Era un experto en zonas estratégicas. Es por eso que cuando acabó de poner la última, tan seguro y decidido como estaba, se sorprendió a sí mismo al escuchar ese “click” bajo su pie derecho.</span></div><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> </span><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Suicidio, dictaminaron sus compañeros. Suicidio, porque consideraban patético admitir que el ser humano es el único capaz de caer en su propia trampa.</span></span>Srta. Glezzhttp://www.blogger.com/profile/17818086078321744308noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-286734557515103630.post-91551285034540048112011-08-20T07:51:00.000-07:002011-09-21T11:22:06.148-07:00Muerta.<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgECznv6Cd3S_CBFqZXkAovPgqKxWB8iFr79gfOrsaQa0-5Me-XX3I8WkdJ6HZqDHABhq_jNUzq0TcMLbsvzeTqU2VE6eROB_N5hCv1zvZiJrQjK1Hc3XtKtL5zbPNQZApLbLcwrdgTPYg/s1600/arcum_mohnblumensarg.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="164" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgECznv6Cd3S_CBFqZXkAovPgqKxWB8iFr79gfOrsaQa0-5Me-XX3I8WkdJ6HZqDHABhq_jNUzq0TcMLbsvzeTqU2VE6eROB_N5hCv1zvZiJrQjK1Hc3XtKtL5zbPNQZApLbLcwrdgTPYg/s320/arcum_mohnblumensarg.jpg" width="320" /></a>Así estaba cuando su hijo llegó al hospital, y lo notó porque no se quejaba. Ni por el calor, ni por el frío, ni porque su desayuno no estaba caliente, ni porque llegaba demasiado pronto o demasiado tarde, cuando la verdad era que siempre llegaba a la misma hora. Maribel, aquella mujer que siempre había amargado a los demás. Incluso exprimió a su marido enérgicamente hasta que murió, y cuando murió, lloró por él. Y qué ironía tiene sino la vida que nadie supo qué hizo con las energías que le había estado robando a él y a sus hijos porque a pesar de su extremo egoísmo jamás había luchado por la vida. Quejarse, de eso sí que sabía, pero del optimismo y del tirar hacia delante con fuerza, ni las paredes de su casa sabían qué era.</div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;"> Su nuera, aquella que se dijo que cuando muriera no lloraría por ella, lloró. Y qué pena que sintieron los otros cuando la vieron llorar que se acercaron y le dijeron que era normal, que después de tantos años, uno sentía a su suegra como a una madre más. Y ella asentía con la cabeza, pero en verdad lloraba de culpa. De culpa porque en el fondo había estado deseando que muriera ya para no pasarlo mal ni Maribel ni los demás, y porque en el fondo la odiaba, pero ahora que la veía tan quieta, sin inmutarse, sin vida y sin poderse defender ni quejarse, pena y culpa sentía.</div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;"> Y la vecina, que bien sabía cómo había sido en vida, que no había dejado descansar a nadie, también lloraba porque a fin de cuentas, a ella jamás le había hecho nada, y aunque nunca hubieran tenido roce, bien la recordaba ahora cuando iba desafiante y altiva a comprar cada mañana su barra de pan. Y qué penita daba verla así a la pobre Maribel, y qué pena la vecina que lo que no contaba era que le recordaba que algún día acabaría ella también así, en una caja.</div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;"> Y el hijo de Maribel, qué cabe decir: lloró, pero fue un llanto de cansancio y agotamiento, de pena y de frustración porque todos esos días que había pasado junto a ella en el hospital, habían acabado así, y nadie le iba a devolver las energías que había invertido en cuidarla. Y a pesar de todo, ver a ese cuerpo que un día había sido erguido e insultante de un débil encorvado, le hacía pensar si acaso no se había mostrado así ante la vida para no mostrar esa fragilidad… </div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">Aunque hubiese sido una persona insoportable y egoísta que tan sólo pareció preocuparse de sí misma.</div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div style="text-align: right;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> <i><b>Laura González Barro</b></i></span></div>Srta. Glezzhttp://www.blogger.com/profile/17818086078321744308noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-286734557515103630.post-39817176790113289202011-08-11T05:30:00.000-07:002011-08-11T05:30:48.696-07:00=D<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>Sé que este blog lo tengo para mis escritos, y que lo tengo parado (como la dueña de éste...), pero quería poner algo que... sí que tiene que ver conmigo pero no con mis escritos, y es que esta semana salgo en la revista de Dénia (Valencia) mostrando un poco las manualidades que realizo. </b></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br />
</div><b><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Muchas gracias a mi amiga, Merche Valdés, quien al ver mis trabajillos, quiso mostrarme al resto de la gente =D</span></b><br />
<br />
<b><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">La web de la revista es www.guiame.me.</span></b><br />
<b><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br />
</span></b><br />
<b><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">¡BESOS!</span></b><br />
<b><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br />
</span></b><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5YddTYWCvS0SgoyBQyMZH6zwdTaFMj6aD1HiXnsS2wbA2MTSZzqOmcn-49UTTnss1up1FFVYObh9Oedo2w5EoWm2WVMx_2oBDQetYCBQ9L-gdLarDr2kSnKtGKXpy8YNSni1I_X55ImE/s1600/251507_2228258076617_1552795218_2364359_3779224_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5YddTYWCvS0SgoyBQyMZH6zwdTaFMj6aD1HiXnsS2wbA2MTSZzqOmcn-49UTTnss1up1FFVYObh9Oedo2w5EoWm2WVMx_2oBDQetYCBQ9L-gdLarDr2kSnKtGKXpy8YNSni1I_X55ImE/s400/251507_2228258076617_1552795218_2364359_3779224_n.jpg" width="400" /></a></div><b><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br />
</span></b><br />
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Srta. Glezzhttp://www.blogger.com/profile/17818086078321744308noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-286734557515103630.post-41548151178157560252011-07-08T10:13:00.001-07:002011-07-08T10:16:16.669-07:00EL SHOW DE LOS HIPÓCRITAS (I PARTE)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjN0Uytc5lIaWvqFp6RZx8Q7yTkiSugpZ2UWLcoULkpLz50HxpTjAFHTMq_C5zaubStEewCO0lb3fXvWONTI91mhp0D7Xs-j56_xigq8bDcwek_0_unk5r7W0Yw_jwkgEoaPp0Gh4H3_V0/s1600/4ky43kO2m6WE4.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjN0Uytc5lIaWvqFp6RZx8Q7yTkiSugpZ2UWLcoULkpLz50HxpTjAFHTMq_C5zaubStEewCO0lb3fXvWONTI91mhp0D7Xs-j56_xigq8bDcwek_0_unk5r7W0Yw_jwkgEoaPp0Gh4H3_V0/s200/4ky43kO2m6WE4.jpg" width="200" /></a></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><b><span style="font-size: small;">“<i>Bienvenidos al show de a ver quién consigue más socios y, sobre todo, de quién se muestra más hipócrita. Interesante, ¿verdad? Oh, no aplaudan todavía, señores, todavía no ha empezado. Bien, en primer lugar, un fuerte aplauso desde sus casas (ahora sí, señores, ahora sí) a los invitados, los peces que van a intentar pescar en esta ocasión nuestros concursantes. Éstos son Laura y Toni y son pareja desde hace tres años. Romántico, ¿cierto? Bien, muy bien (basta ya de aplausos, señores). Para este show de hoy hemos escogido a tres concursantes que destacaremos sobre los demás. Ellos son… Brrrrr… redoble de timbales… ¡Juan, hermano de la invitada! Para que Juan haya podido invitar a su hermana le ha tenido que hacer creer que van a quedar para charlar. La invitada, ilusa, ha aceptado puesto que apenas se ven. Sí, señores, patético por parte de Juan, ¿verdad? ¡Un fuerte “ooooh” de pena para los invitados! (muy bien, señores, corten el ooooh, ya pueden parar, basta. Gracias). El segundo concursante será Luis, el cual dará la charla explicando el negocio y qué productos ofrece, y sobre todo, lo más importante, hacer que a nuestros invitados se les haga la boca agua hablándoles de cantidades de dinero que pueden llegar a ganar si se unen a éstos. (Venga, venga, venga, aplaudan. Muy bien. Uno, dos, tres. Bien, bien, dejen de aplaudir, dejen de aplaudir, basta. Gracias). Y por último… Por último… Límpiense bien esos oídos porque… tenemos con nosotros a… ¡Coral! Sí, nuestra concursante que brilla sobre las demás por su capacidad de hacer sentir a gusto a nuestros invitados. ¿Conseguirán que Laura y Toni se unan a esta empresa multinivel que bien podría ser una secta? ¿Será el fin de la relación entre los dos hermanos? ¿O se fortalecerá convirtiéndose nuestros invitados de hoy en concursantes de este gran nuestro show que es NCA? Todo esto, después de la publicidad" </i></span></b></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><b><span style="font-size: small;"><i>(Estribillo, estribillo… Con X de Mixta. La puerta giratoria, gira, gira pero nunca toria. La puerta giratoria gira, gira pero nunca toria)</i></span></b></div>Srta. Glezzhttp://www.blogger.com/profile/17818086078321744308noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-286734557515103630.post-81903002095340351532011-07-06T09:33:00.000-07:002011-07-06T09:35:03.529-07:00=)<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;"><b>Sé que hace días que no escribo nada. Tenía en mente dos relatos pero todavía estoy procesándolos mentalmente para saber de qué forma narrarlo. Mientras, estoy escribiendo uno que... será al puro estilo show. Estará basado en una vivencia que tuve ayer junto con mi pareja... Fue una de las tardes más irreales que hemos tenido nunca. Y es que la hipocresía, señores y señoras, abunda. A veces, incluso, dentro de la família. </b></span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;"><b>En cuanto lo acabe (mañana o pasado) lo subiré. Espero que os guste.</b></span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;"><b> </b></span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;"><b>Y por último, muchas gracias a los que me están siguiendo y me han dado ánimos. Sobre todo a Arantxa, ¡gracias por haberme recomendado y por el apoyo que me das siempre</b><b>! =)</b></span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;"><b>Hasta dentro de muy poquito...</b></span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;"><b>Besos para todos ;) </b></span> </div>Srta. Glezzhttp://www.blogger.com/profile/17818086078321744308noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-286734557515103630.post-36971283794259464242011-06-28T13:17:00.000-07:002011-06-28T23:13:15.494-07:00ESE JOVEN...<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">... treintañero que va por el <i>Paseo de Gracia</i> acompañado pero sin estarlo porque no está por lo que tiene que estar, ese que viste con un toque de elegancia, resuelto y apuesto que camina con prisas tirando del que va a su lado es Jaime.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: small;">Aquél que va a su lado con cara de circunstancia y miedo porque se puede caer ya que ni de lejos puede seguir el ritmo de Jaime y que intenta mantener el control de todo sujetando la mano de Jaime con fuerza y apretándose con el dedo índice de la otra mano el puente de las gafas, así, todo junto y sin pausas, aquel que todavía se hace un galimatías cada vez que le toca atarse sus zapatos negros <i>de cuando va a tocar</i> a pesar de ser también un treintañero y que no le gusta que el mundo vaya tan rápido a su alrededor es Luis. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: small;">Jaime y Luis son hermanos. Jaime y Luis nacieron el mismo día. Jaime y Luis son gemelos. Aunque nadie lo crea. Pero es así. Luis es una copia apagada de Jaime, un negativo de reserva que nunca tendrá una oportunidad para brillar porque simplemente no puede. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: small;">La gente cree que Luis no entiende mucho, pero simplemente Luis no quiere entender. Sabe muy bien que es mejor hacerse el sordo cuando la gente le dice a su hermano como si él no les escuchara que hay que ver que mala suerte que tuviera que nacer <i>tontito</i>. Y Jaime se irrita y dice que su hermano no es tontito, es especial. Y le defiende y le protege con la fuerza con la que lleva protegiéndolo desde pequeño. Y es que aunque Luis no entienda muy bien de emociones cree que su hermano, el que brilla, se siente culpable. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: small;">Jaime cree que si se hubiera dado prisa en salir de Conchita y no se hubiera rezagado, Luis no se hubiese tenido que estar dentro más tiempo de lo previsto y hubiese nacido sano. Y tiene razón. Pero Luis que no es tontito, sino especial, piensa que eran pequeños y que qué iba a saber Jaime lo que es un parto. Luis jamás le perdonó porque nunca hubo nada que perdonar. Jaime no dejará nunca de culparse a sí mismo.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: small;">Cuando salió Jaime, Conchita sonrió y le contempló un momento antes de seguir soplando por la boca y empujando al son de <i>empuja, empuja</i>. Y es que Conchita prefería escuchar ese enérgico empuja antes que a los médicos que comentaban algo de unas complicaciones en el parto. Así que Conchita empujaba con desespero, sin pausa, sin intención de rendirse, imaginándose a un Luis sano. Así hasta que salió, y cuando salió, lloró. Pero no lloró como quien llora por un <i>por fin</i> ni quien llora de alegría, lloró con desgarro y con las manos en un puño sobre el pecho intentando que su corazón desquebrajado no se saliera de allí mientras los médicos se llevaban a Luis a la UCI neonatal. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: small;">Conchita al principio no paraba de llorar. No lloraba porque no quisiese a Luis, sino porque creía que Luis era consciente de su situación y se le quería morir. Apenas comía y lloraba sin descanso, como quien no quiere estar en un sitio por más tiempo y mira de apagarse de alguna forma. Lloraba no porque su hijo fuese especial, sino porque pensaba que <i>a vaya mierda de mundo</i> le había traído, que era todo injusto y más que injusto y que seguro que a su pobre niño se lo iban a marginar. Y todo eso lo pensaba muy rápido mientras separaba los baberos de Jaime de los de Luis. Y tan rápido como lo pensaba, más rápido aún empezaba a llorar, y a Conchita que se le empañaban los ojos y ya no sabía qué baberos eran los de Jaime y cuáles los de Luis, los cogía todos y se los apretaba contra el pecho llorando mientras gimoteaba <i>ay, mi niño, mi niño, qué desgracia, mi niño</i>. Y Paco, el marido, que intentaba sacar a Luis de su llanto mientras Jaime dormía y miraba por el marco de la puerta de la habitación de los niños y veía a Conchita llorar, se daba media vuelta pensando si no sería ahora Conchita la que se volvería un tanto especial y que no era para tanto. Y lo pensaba al son de un <i>ea, ea, ea, mi niño que me llora, ea, ea, ea, tu papi está aquí.</i></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: small;">Pero Conchita también sonrió de felicidad, y vaya con la intensidad de su sonrisa. Sonrió, divertida, con las primeras preguntas curiosas de Jaime, entre ellas, cómo se hacían los niños. Y ella no sabía si decirle que los traía la cigüeña, si venían de París o decirle una verdad camuflada. Sonrió, tiernamente, cuando vio a Jaime abrazar a su hermano Luis mientras le decía que no se preocupase por nada, que él sería su Superman. Porque a Luis le llamaba la atención Superman, porque aunque fuese diferente, seguía siendo un niño. Sonrió de alivio cuando le concedieron una plaza a Luis en un centro especial. Sonrió, emocionada, cuando Luis empezó a aprender los primeros acordes de guitarra. Sonrió, de orgullo, al ver que cumplían años y más años sus dos hijos. Pero el día que realmente sonrió de felicidad fue el día que Luis aprendió a atarse los cordones, y es que ese día vio a Luis tan feliz, que a ella se le saltaron las lágrimas de la alegría mientras le decía, <i>sí, muy bien, cariño, así se hace</i>, y se lo comía a besos y dejaba que Luis hiciera y deshiciera, hiciera y deshiciera, y así hasta que se cansó porque ya empezaba a haber mucha gente mirándolo. Primero la educadora y su madre, después su hermano Jaime, después Paco, después unos niños <i>especiales</i> que todavía se estaban peleando con los cordones y por último una payasa de hospital que pasaba por allí. Ese día Conchita le compró a Luis unos zapatos negros con cordones que serían sus zapatos negros <i>de cuando va a tocar</i>, y Jaime se encargó de darle la sorpresa a su hermano, que se puso a aplaudir muy enérgico mientras Jaime, ante su reacción, empezó a decir <i>mamá, parece que esté matando moscas, ¿eh que sí?</i></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: small;">Y aprendió, y qué cosas más sabias. Aprendió que qué más daba si cincuenta más cincuenta eran cien si a pocas cosas se llegaban a cien en la vida. No cien euros ni cien caramelos. Sino por ejemplo, a cien amigos. Todos llegaban a tener unos tres amigos de verdad en su vida. O unas cuatro parejas que le habían marcado de verdad. O unos cinco desconocidos que le habían dejado huella porque le habían dado una lección de vida. Así que para qué complicarse con las matemáticas si dos y dos son cuatro. Aprendió a hacer de lo más complicado lo más simple, porque había aprendido a explicárselo todo a Luis así, simple, llano, con pocas palabras. No se rompía la cabeza como hacían Paco y Jaime sobre cosas como Napoleón, que ya había muerto y poco iba a hacer, y consideraba que ya la cultura de poco servía si no era para hablar en la mesa sin llegar a nada claro porque la gente siempre se confunde con los años en los que suceden las cosas. Aprendió a tocar la guitarra gracias a Luis, y aprendió la importancia de alegrarse por las cosas más simples, como aprender a atarse los cordones. Pero a lo que realmente aprendió, fue a no darle ni una brizna de preocupación a nada ni temerle a nada.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: small;">Aquél que va al lado de Jaime con cara de circunstancia y miedo porque se puede caer ya que ni de lejos puede seguir el ritmo de Jaime y que intenta mantener el control de todo sujetando la mano de Jaime con fuerza y apretándose con el dedo índice de la otra mano el puente de las gafas, así, todo junto y sin pausas, aquel que todavía se hace un galimatías cada vez que le toca atarse sus zapatos negros <i>de cuando va a tocar</i> a pesar de ser también un treintañero y que no le gusta que el mundo vaya tan rápido a su alrededor parece que no está pensando nada pero está pensando. Está pensando que por qué va tanta gente a despedirse de Conchita si se llama mamá, y por qué se ha tenido que poner de negro si él quería ir de color. Y aunque su hermano le hubiese dicho a Paco <i>no te enfades que no entiende la situación</i>, Luis lo entendió muy bien todo cuando su madre le explicó que dentro de poco se iría al cielo y le pidió que siempre fuese alegre, como era él. Especial. Por eso no quería ponerse sus zapatos negros <i>de ir a </i>tocar y quería ponerse su camiseta amarilla favorita. Y aunque no sabe muy bien de esas cosas de las gentes <i>normales</i> como organizar sus emociones y pensamientos, da las gracias por muchas cosas a su mamá a quién la gente se ha empeñado en llamar Conchita. Le da gracias por los treinta años que ha pasado a su lado, a su sonrisa de alivio cuando le concedieron una plaza en el centro especial, a su sonrisa de orgullo cuando aprendió los primeros acordes de guitarra y cuando sonrió de felicidad cuando aprendió a atarse los cordones de los zapatos. Y sobre todo, le dijo al oído a su madre cuando veía que ella se apagaba, <i>te quiero mucho, mamá. Y si ves a Dios, dile que haga algo para que el algodón de azúcar no se me quede enganchado en los dedos.</i></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: small;"><i> </i></span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: small;"><i>Texto escrito por Laura González Barro</i></span></div>Srta. Glezzhttp://www.blogger.com/profile/17818086078321744308noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-286734557515103630.post-20856627832817888042011-06-18T23:28:00.000-07:002011-06-19T06:00:24.537-07:00Tenía que...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvERdmGXPlhdhdr7A43HiyXjbwGTRoBKP7-CGdtvhLdU4Y9rs5jeyvhESwlkSTuXhCgTphllNhPXXSydwPvhwTIgnyJqTU36lT6dmS2HtgmqQH5qMwnNtiifk-EQAFsNOAyPl4caJBKg8/s1600/20060615031447-viejos.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvERdmGXPlhdhdr7A43HiyXjbwGTRoBKP7-CGdtvhLdU4Y9rs5jeyvhESwlkSTuXhCgTphllNhPXXSydwPvhwTIgnyJqTU36lT6dmS2HtgmqQH5qMwnNtiifk-EQAFsNOAyPl4caJBKg8/s200/20060615031447-viejos.jpg" width="200" /></a></div><div style="color: red; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><b><span style="font-size: small;">... escribir un final para aquella historia. Tenía que hacerlo. No podía ser un final catastrófico de aquellos a los que tan acostumbrada estaba. Tenía que acabar bien dentro de los límites de la historia. Tenía que ser bonito. Y pensando en lo que tenía que escribir fue dejando aquella historia en un cajón y un día, con sus dedos ya rugosos y temblorosos, lo rescató para escribir aquel final, y acababa con sus ojos clavados en los de él y diciéndole que le quería antes de su último suspiro. Y entonces, una vez escrito esto, soltó su lápiz y se giró para mirarle.</span></b><br />
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<div style="text-align: right;"><b><span style="font-size: small;">Escrito por <i>Laura González Barro </i></span></b></div></div><div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"></div>Srta. Glezzhttp://www.blogger.com/profile/17818086078321744308noreply@blogger.com0